Vuelta nº 164 - Saramago dijo... "De los árboles pintados..."

De ese árbol, sí caían hojas. Lenta e imperceptiblemente, se iban desprendiendo de a una, como queriendo huir con el viento. Era una imagen triste, que sólo el árbol (o una parte de él) podía sentir. Como si poco a poco lo fueran desnudando. Arrancándole lo mejor de él, para luego dejarlo ahí, estático y solo, como si fuera sólo un árbol más. ¿Cómo podía él, tan inmóvil e indefenso, demostrar que era especial? ¿Cómo podía él, siendo tan vulgar a los ojos de la gente común, demostrar que estaba lleno de sentimientos que merecían ser valorados? ¿Cómo podía él, tan desprovisto de armas de ningún tipo, luchar contra los vientos que pretendían desmoronarlo?